Când intra el, intra îngerul. Toate
capetele se întorceau, nările se căscau, buzele şuşoteau, urechile se ciuleau,
el este, el este,
bre, ce mai faci. Nu ştiu dacă zâmbea.
Urca treptele puţin adus de spate, şchiopăta parcă levita cu piciorul drept,
iar în urma lui se întindea întreaga lume, cenuşie, subţire, ordonată. Mereu
mi-a spus că ar trebui să merg în spatele lui, să-i strâng paşii cu tălpile
mele, dar nu şi acum – stăteau cu toţii pe canapea şi îl urmăreau,
iar eu eram aproape de ei. Săpam tranşee.
Aruncam cu gloanţe. Oarbe. Aruncam canistre cu gaz. Canistrele explodau. Fumul
albăstrui era ca sămânţa în apă. Invocam zeii,
ooo,
corp la corp, membru la membru, chelie la
chelie.
Eram caracatiţele imperfecte,
prelingându-se pe sub lamele. Eram masculii imperfecţi, luptându-se pentru o
moarte mai frumoasă. Eram lumile inferioare, exterminate în vasele petri. Voiam
spectatori. Nu voiam martori la o făcătură de judecată.
Când intra el, intra îngerul. Iar ceilalţi
amuţeau. Salut, salut, începem, haidem să începem. Chiar dacă nu eram eu, mereu
ar fi fost cineva acolo. Se auzeau hârtiile mototolite – cineva era spiritual
cu pădurile, dar nu şi el. Zâmbea şi lumina încăperea,
eram în subsolul spitalului, eram
înăuntrul îngerului şi doar dacă voia el era lumină, şi chiar dacă nu voiam eu
lumina nu putea fi decât orbitoare şi rece, ei oricum nu aveau ochi, sau nas,
sau gură, sau urechi, ei erau un mare creier descoperit, fătat de ţeastă,
îndreptându-se spre mine, şi ştiu că zicea că ştie iar eu nu, şi se căscau
lobii, rămâneau legaţi prin prima lui mamă, îşi scotea dinţii aşa cum mâţele
îşi scot ghearele şi mă muşca de cap, mă ronţăia şi mă scuipa afară din înger,
pe-o piatră pustie, într-o piatră pustie,
şi râdeam eu, sincer şi neîntinat.
Gesticula foarte mult, îşi lovea genunchii cu palmele, era asurzitor pentru
mine, erau palmele, dar eu nu le-am simţit niciodată, pentru că doar acum
îngerul îşi lepădase aripile, doar acum avea el palme, în rest era ca o
vedenie, era un vis la febră, era adevărul de la fundul halbei de bere. Din
când în când mai sorbim o gură de apă.
Ne amintim de vremuri tăcute.
Din palmele lui curge lumină, din palmele
lui curge aur. De fiecare dată când îşi plesneşte genunchii, mici stropi sar şi
îi acoperă pe ceilalţi. Ceilalţi sunt în extaz, le sclipesc ochii şi dinţii,
sunt lumină impură, cu urme de oameni.
Eu sunt în fundul pământului, nu e nici
măcar un pic de lumină. Întuneric. Mâzgă. Fetid. Frig. E atât de frig că îmi
cad fiarele din mine, îmi crapă oasele şi carnea cade înăuntrul lor. Sunt sub
un munte de gheaţă, lângă cineva care îmi vrea răul. Lângă cineva care vrea să
mă bortelească şi nu-mi nimereşte decât şoldurile şi carnea de pe ele. Mă rog
pentru un râu de morfină, în care să mă afund până la nări, să mă cuprindă
amorţeala, să nu simt hienele care îmi râd pe sub piele. Să nu simt decât pe
malul celălalt, dacă voi vrea vreodată să mai simt.
Mă joc. Fericirea celorlalţi e mereu
anostă. Pachetul vişiniu face flicflacuri pe masă. Mai sunt două-trei-cinci.
Mi-ajung. Şi-apoi copiii care nu sunt vor face giumbuşlucuri pe masă. Taţii
care nu vor fi vor face giumbuşlucuri pe masă. Se vor da de trei ori peste cap.
Şi lumea odată cu ei. Mă voi da şi eu de trei ori peste cap, poate. Glumesc. Mă
joc. Ceilalţi sunt lumină pură. Îngerul încă îşi mai loveşte genunchii.
Dacă-mi întind mâinile, poate-poate îi voi
putea cuprinde degetul mic de la piciorul drept.
Îngerul încă îşi mai loveşte genunchii iar
din palmele lui curge lumină, curge aur curat. Femeia stă în dreapta mea. Se
joacă şi ea, încă mai este om. Face avioane de hârtie, astea zboară şi aruncă
litere peste urme. În zadar. Literele nu explodează. Origami – arta de a crea
lucruri frumoase şi aproape cu suflet. Femeia creează nişte ciripele. Îmi
roiesc în jurul capului,
îmi intră în urechi şi încep să cânte.
Roiesc şi în craniul meu acum şi nu găsesc drumul spre piept. Şi îngerul ăsta
nu conteneşte să-şi bată genunchii.
Femeia dă viaţă unor lei. Frumoşi, albi.
La fel de plictisiţi ca şi mine. Îmi mişc degetele şi-i strig, iar ei vin la
mine şi se lipesc de picioarele mele. Mă aplec şi-i scarpin sub barbă, pe nas,
îmi încâlcesc degetele în coama lor. E bine când îmi ronţăie degetele în joacă
şi mă lovesc cu palmele, sunt atât de moi şi de albe,
îngerul m-a minţit. Suntem doar noi doi
acum, faţă în faţă. Are ceva între omoplaţi. Ceva care creşte. Îmi spune că a
fost la mine acasă acum treizeci de ani. Şi-acum douăzeci şi nouă de ani. Şi
tot aşa. De ce, îl întreb. Uite-aşa, îmi zice, să nu mori tu. Aham, şi ce-ţi
creşte pe spate, îl întreb. Nimic, sunt doar aripile. Ştii, aşa cum orice gând
îţi trece prin minte va deveni sigur realitate, orice realitate va deveni doar
un gând. Orice făptură care ţie îţi pare cunoscută va deveni un gând. Orice
faptă care ţie îţi pare cunoscută va deveni doar un gând.
Leii îmi ronţăie în continuare degetele.
Micile caneluri care le străbat nu mai sunt, acum sunt în dinţii lor de hârtie.
Pe ici pe colo câte-o literă mânjită. Dar e bine. În urma femeii au rămas ei
doi, şi în curând nu voi mai fi nici eu.
Vorbeşti de pe dealuri, îi zic. Vorbeşti
de pe dealuri.
Ciripelele îngână şi ele, prin vocea mea,
ceea ce tocmai i-am zis îngerului. Ele au mereu dreptate.
Iar ăsta o face pe niznaiul. Cel puţin nu
mai bate din palme. Dar îmi descoperă aripile, albe ca leuţii mei, mai albe, mai
clare, mai lizibile. Şi începe să dea din ele. Iar bietele bucăţi de hârtie
zboară, în spatele lui, pe urmele lui.
Ce-am făcut, ce-am făcut.
Din aripi zboară cuvintele, albe,
imaculate, mă lovesc drept în frunte. Ciripelele tac. Şi nu cred că mă vor mai
îngâna vreodată.
Din aripile lui zboară cuvintele, eu
plutesc pe urmele lui. De sub burtă îmi cad vălătuci de întuneric.
